Viaje

Viaje
Desde la Mistela en Betania, queremos viajar con el sol que nos abandona.

jueves, 14 de abril de 2011

Multimedia

Hoy,
he podido sopesar,
el valor de la tecnología.
Al escuchar y ver tu rostro,
límpido,
de manzana matutina.

Sostienes en vilo,
los rayos que resbalan del cielo,
en ése email,
donde canta una ilusión sin vos,
muchacha.
Y se escucha sin verte,
Bocelli.

lunes, 31 de enero de 2011

Tango

Hoy volví a verla.
Pintada por Enrique Santos Discépolo.
Y no pude evitar el regreso.

Era un pueblo irreal como la adolescencia.

No supe que fue mas corrosivo;
Si buscar el primer empleo,
o persistir en el sueño de la niña doncella.
Le di largas a la imaginación como un desquite.
Y consentí con el engaño de oir un: te quiero.

Todo era un juego hasta jugarlo.

Solo el tiempo me enseñó
que persistir es la felicidad.

Me enternece escuchar el tango,
y ver su rostro ahora.




jueves, 27 de enero de 2011

Yo que escuchaba sólo,
la dureza de mi corazón.
De un momento a otro,
pude ir reconociendo 
el tono de otros colores.

Yo que me precié 
de estar solo,
me detuve un momento
en la esquina de los cuarenta,
y busqué la dirección de la felicidad.

La idea estaba encallada
en los bosques del rencor 
que me habían explicado el mundo.

Pero el mundo me habitaba,
y caí en su agujero negro
para encontrarme.



jueves, 23 de diciembre de 2010

Historia de M...

Nos persigue al unísono.
Nos recorre en segundos.
Miramos al sur.
Aparece la oquedad desnuda,
el resplandor perdido,
una serie de frases
perdiendo altura,
los gritos del signo
caen en trocitos
de piel,
y cubren los miedos
con un centímetro
de arrogancia,
desaparecen los hombres.
El tiempo se congela,
es lava babosa.

Ubico mi nombre
en el de los muertos.
Desaparecido: Se lee.
Solo murmura una voz virtual,
la nana metálica
que rebana el cuello
al recuerdo.
Nada se detiene.
En un blog
brota la lujuria
de sus nombres.
Los grandes borradores
sin voz,
vomitan el nombre de Dios y
defecan el revés,
por los párpados.

Entonces regresamos.
El sur defeca parias,
negros en flor
ubican  su ceguera
en la tierra,
cantan canciones
prohibidas al sordo.
El sol
siempre estuvo allí.


lunes, 22 de noviembre de 2010

Bogotá del 22 de Noviembre de 2.010

Que hermosa la ciudad,
borrada por la niebla de las cinco y media,
asaltada sólo a veces por un rumor mecánico.
Leyendo hoy a Borges,
me parece,
que esos doscientos metros de visibilidad,
bastan al espíritu,
para recuperar su verdadero tiempo,
ese perdido en otros años y otros clímax.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Borges, el jóven Anarco - comunista.

Hace algunos meses conversando con Jorge Eliecer Pardo, pude asegurar a su negativa, la existencia del poema "Rojo" a que hago alusión en el cuento "El libro que era dos" del libro "Cuarto de amor discreto, en homenaje al maestro, que debí copiar y enviar por éste medio.
Ahora que ejerzo cierta regularidad en éste blog, no está de más reproducir el mismo, para la incredulidad de algunos.
Los que confunden evolución con actitud renegada.
Hacia 1920, durante su estadía en Sevilla, afiliado al movimiento Ultraista, Borges es un fervoroso anarcosindicalista. Un verdadero seguidor de la Rusia roja. Las lecturas de Max Stirner y el ejercicio vital cotidiano frente a la mayor organizacion sindical la, CNT que llegaba a reunir 800.000 afiliados, lo conmovieron al punto de llegar a ser un apasionado de la Revolución Rusa, sin convertirse en bolchevique, como lo prueba su poema:



       RUSIA
        Bajo estandartes de silencio pasan las muchedumbres
     y el sol crucificado en los ponientes
     se pluraliza en la vocinglería
       de las torres del Kremlin
       El mar vendrá nadando a esos ejércitos
          que envolverán sus torsos
            en todas las praderas del continente
             En el cuerno salvaje de un arco iris
             clamaremos su gesta
               bayonetas
                 que portan en la punta las mañanas.

            






lunes, 1 de noviembre de 2010

AUGURIO

Son coincidencias aquellos párrafos idénticos sobre el mismo aspecto, que vamos encontrando en libros disímiles.
En el tiempo.
En estilo
Como si al desparramar las palabras por el texto, un par de manos se uniera a otro par, para recitar el mismo verso, la misma línea, el mismo contenido que ni el tiempo, ni el espacio fueron capaces de desubicar.
Allí estarán los espectros irónicos de maestros, confundidos con los balbuceantes e inocentes lábios de cada palabra, pretendiendo su nueva credibilidad, sin la piel ganada a la eternidad por el conocido.
Es cuando sentimos ese personaje transparente, viajar por mundos diversos y ubicarse a nuestra espaldas sin el nombre de ángel.
Entramos en contacto de la misma forma como K.  lo hiciera con sus ihibiciones fraternas.
Maldiciendo la sangre.
En tanto otra interpretacion, besa los lábios del padre con una repulsión de macho mexicano.
Entonces los festines son lo único diverso.
Uno rompe en pedazos el manuscrito o prohibe su publicidad.
Otro cual ramera impoluta desangra su deseo por los bajos mediáticos de la farsa, ganando lo que ya estaba perdido.
La vida.
“Aquí… viene todo el mundo a cagarse en la calle, y hasta les aplauden”.
Dijo E.V. M.
Auguro entonces, que vendrán las mismas palabras desde un grupo clandestino de adolescentes a cagarse en la calle blanca, sin esperar el aplauso.


http://www.youtube.com/watch?v=TFlXMtMoeLc&feature=related