Historia de M...

Nos persigue al unísono.
Nos recorre en segundos.
Miramos al sur.
Aparece la oquedad desnuda,
el resplandor perdido,
una serie de frases
perdiendo altura,
los gritos del signo
caen en trocitos
de piel,
y cubren los miedos
con un centímetro
de arrogancia,
desaparecen los hombres.
El tiempo se congela,
es lava babosa.

Ubico mi nombre
en el de los muertos.
Desaparecido: Se lee.
Solo murmura una voz virtual,
la nana metálica
que rebana el cuello
al recuerdo.
Nada se detiene.
En un blog
brota la lujuria
de sus nombres.
Los grandes borradores
sin voz,
vomitan el nombre de Dios y
defecan el revés,
por los párpados.

Entonces regresamos.
El sur defeca parias,
negros en flor
ubican  su ceguera
en la tierra,
cantan canciones
prohibidas al sordo.
El sol
siempre estuvo allí.