Es un cuadro lamentable.
El dolor no alcanza a ser distribuido entre los narradores.
Menos, a los de la historia recuperada.
Porque tan sólo alcanza para ser dolor de los personajes reales que han concluído: "El trabajo acabó con las aspiraciones de crear".
Deben contentarse con la labor de criadores, como dice alguno con esa ironía que pesa con lo pastoso de las palabras y el aliento de alguno de los narradores.
Solo queda el pasado en alguna canción de Serrat, de Sabines y esa sangre no vindicada, sobre la que tampoco se contó, apelmazada en la historia nacional.
En el barranco del relato, puede verse a todos tirar sus últimas ideas.
Pedazos de desechos chamuscados.
Trozos de lo que fueron los pedazos de historia sin conclusión.
El grupo, el pais. Todos rumbo al desbarrancadero.
Un pesimismo afiebrado como una resaca.
Con el cinismo del ebrio, que se rie de su propia narración.
Unos tristes espantapájaros, tirados en una sala, cuando amanece para los niños.
¿Una mujer que tuvo la ilusión de escuchar una historia redonda?
El autor que resolvió crear desde el culo de una botella, como otro poeta maldito, como un experimentador de su piel:
DEPORTE NACIONAL
Ese es el panorama de un cuento largo, novela corta, de otro amigo, Joaquin Peña, que el día de su cumpleaños publicó para sus amigos y editó electrónicamente parte de su obra escogida y sus fotografias.
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J.P.G
